Работать не хочется, в поисках вдохновения захлебнулась Голодными Играми. Второй раз, чтоб вас. Как вы это делаете, чертовы книжонки?! Понеслась череда лирики с приправой из апатии. Небо, дай мне таланта писать что-то помощнее! Ну все, лимит вышел, пора за работу.
Пусть здесь будет Хеймитч. Завтра сделаю лучше, он должен быть ироничнее. А сегодня так, пьяная исповедь.

В моем доме все время темно,
Пыль кружится в причудливом танце,
Невозможно исчезнуть назло,
Но неясно зачем оставаться.

В стену брошен последний бокал,
По ковру прокатилась бутылка
Я смертельно, до боли устал,
В своей сыто устроенной ссылке.

Кончен бой и не нужен трибут,
От просмотра умаялся зритель,
Нет родителей, брата, подруг,
Твое имя теперь Победитель.


Четверть века в осаду и хмель,
Смерть девчонки – хороший эпиграф,
Я твержу себе тысячу дней:
Ненавижу. Проклятые. Игры.